Cuenta cuenco

Nueva página. Y el Blogg te pide. Y el que entrega es uno. Y uno entrega a veces una poesía perdida por ahi, en algún cuaderno, algún libro. Bueno, hay gente que hace críticas de arte, expone cuadros, fotos, etc.
A mí siempre me interesó esa cosa de espontaneidad, de registro de sensaciones.
De escribir lo que salga en el momento.
Me tocó publicar cosas que no estaba muy convencido, y poniendo el ojo un poco mas crítico otras que al final no publiqué, a pesar de su extension en la hoja. ¿Hoja?

En esta ocasión había empezado a recolectar información acerca del "aparato".
Me dispara hacia tantos lugares este aparato.
Justamente el arma que me dispara, el motor que hace que me mueva, las pilas que trato de cargar hoy Sábado lluvioso, todo este artefacto de luz y sonido, cables que me conecta contigo lector. ¿hoja?

Aparato, que soy yo. Con mentalidad de antepasado, renegando de tanto aparato, gente aparata, y aparatos aparatosos, como la pantalla de led que encandila a toda persona que pase junto al obelisco.

Aparato reproductor. Tanto el que se usa para aparear, como el que se usa para viajar mejor por la ciudad, en colectivo y con tanta gente alrededor. Aparato reproductor que esgrime el contacto, que si te preguntan "¿bajas?" quizas no lo escuches, o el "-Permiso"
Que está bueno, pero no tanto.
En realidad está bueno, y esta contrariedad la tengo al escribir en un blog.

La fantasía de vivir sin electricidad, de que todo se termine derrepente. Porque posta, se termina todo muchachos. Tus amigos del facebook, tus escritos que no estan en la hoja, sí hoja.

Hay que pensar qués es lo que quedaría. Irse se iría casi todo.

Bueno. Nuevamente me ganó la catarsis. De esas en las que casi no levantás la mirada del teclado.
Y lo tecleado , tecleado está.
Decía que pensaba escribir sobre aparatos.
Me llama mas la palabra artefacto (El término artefacto se deriva de las palabras latinas arte y factus, entendiendo por ellas, 'hecho según arte'.)
Pero es algo que seguirá girando, seguirá siendo un boceto hasta que derive en algún escrito, alguna canción, algo, hasta que se haga arte.
Por eso, al saber que no iba a haber algo concreto cargué la pava, prendí la hornalla y luego de un ratito le dí un sorbo al mate.
Ahí fue que borré todo y solo pude suspirar.
Luego del suspiro canté: "Argentina, argentina"
Luego recapacité: Ay, que lindo ser del Río de la plata!
Amo matear. Solazo o en ronda.
Compañía.

Cantar

Recolectores.
Colectan colados sucesos.
Y en el tamiz se para la perdíz.
Andar por ahi a veces te pierde, otras veces ...

A la hora de volver el artista se toma su tiempo.
Y ahi se vuelve personaje.
Confabúla con otros artistos.
Se meten y bracean por entre los renglones.

Recoléctanse.
Se juntan y forman este escrito, por ejemplo.
O el movimiento de ojos sugerido al actor.

El foco de su camara recolecta.
Las palabras bailan melodias de la voz hablada.

Y se canta en los pasillos: "es un milagro de amor"

La locura te toma de sorpresa.
Te maquilla, no sólo el rostro, el corazón.
A un paso de la alegría, a dos, a uno, estás, ahora a dos.

Citar canciones te hace bien, no te explico lo que es cantarlas.

Va por ahi a contramano

Nubes por la noche. Claridad al despertar. Y ese sendero que, ya marcado, lo vuelvo a presentar me sujeta, me banca, me soporta.
Tres palabras con doble filo, pero enfilo con la pilcha puesta y en la percha.
Frases sueltas, por suerte flotan en el colectivo.

hace mucho que no haciamos el pectáculo a la luz de lo ojos

2:02

"Y quien lleva la cuenta de tus dolores posteriores?"

dos y dos.
Dedos de dos que teclean, tecleaban.
Encararte a vos pensando en otra.
Vuelven los otros de los otros, dorso del que en realidad...

Futbolísticamente hablando.
ta ta ta ta ¿gol?
Nunca un gol.
Atajada grandiosa frente a la Gran Diosa.

Y quién es?
Y quién soy?

Si tuviera flechitas...
Imaginálas. (Invertirían el orden)

Y quién soy?
Y quién es?


Escucho a Carla: Y sí, primero me debo cantar a mi.

Estoy del otro

Ta bien. Era esperar.
El inoportuno era el otro.
Le fue oportuno.
Por fortuna.
Pues el otro era pura duna, en pleno soplido del ciento (medio cielo , medio viento)
Sus celestes ojos, un mar de dudas, que se vuelve gris. Estrella gris de mar muerto.
Soy yo hablándote a vos.
Como mas me gusta....
Corrijo.
Como mas me sale: Sin nombrar.

Las señales? Las verdades?
Y la otra?
Solo me enriedo.
Otra vez. Esta vez no lo borro, ni el viento lo hará.
Otra vez no pude despedirte mujer.
Y es que borro porque no me convence.
No me convenzo.
Esta incontinecia no tiene vencimiento.
Algo de la nada debería haber recordado, porque el todo no está del todo muerto .
Porque aún dibujo Lola en la pared.
Aun le canto la cancion a nadie.
Aun su rosa es tachado con mi negro, porq el destino, el momento así lo quiere.
Es mas el momento.
El momento de darme por vencido.
Ya está perdí. Prefiero reconocerlo para no andar perdiendo constantemente.
Me rindo.
Ni todo ni nada.
Confiar en el deseo.

Pd: Estoy del orto por mí y no por otro.
Así que asumo esta pausa. Y el Ego se potenciará de humildad, se hará grande en su eterno pequeño mundo.
Pura contrariedad, opuestos.
Ahi me encontraré. Ni nada ni todo. Yo.
Unidad.

Canción final (Murga Va por ahi)

Envueltos en tu frágil realidad.
Y planes que se zafan de tu pared azul.
¿Dónde va a estar?
¿En qué garganta cantarás?
¿Qué ladrón podrá robar algo que ya no está?

¿Y el agua algún día de tu palma se va a escapar?

¿Y quién lleva la cuenta de tus dolores posteriores?

Porque no podemos ser te quedás en un quizás.
Que tiñe de "como sea" a este presente que no es.

¿Cómo amarrarte a nuestro pecho y ahogarnos con el aire que supiste extinguir?

Duele despertar deseando volverte a soñar.

Y un segundo mas en la eternidad volverte a mirar por primera vez, amor.