Vos sabrosa

"¿Qué significa "domesticar"? -volvió a preguntar el principito.
-Es una cosa ya olvidada -dijo el zorro-, significa "crear lazos... "
-¿Crear lazos?
-Efectivamente, verás -dijo el zorro-. Tú no eres para mí todavía más que un muchachito igual a otros cien mil muchachitos. Y no te necesito. Tampoco tú tienes necesidad de mí. No soy para ti más que un zorro entre otros cien mil zorros semejantes. Pero si me domesticas, entonces tendremos necesidad el uno del otro. Tú serás para mí único en el mundo, yo seré para ti único en el mundo...
-Comienzo a comprender -dijo el principito-. Hay una flor... creo que ella me ha domesticado... "

Fragmento de "El principito" de Antoine Saint Exupery


26.

Momento de disparos de leve sonido, festeja el corazón.
Pianissimo
tus dedos, mis dedos
agitan, árre!
La sangre late, vascula, copula.

te tengo enfrente
me tiras el aire en la cara:
Y huelo a madera
Expiras:
o es betún
exhalas:
o anetol
desinflás:
Un gusto captado por mis narinas
de esos que de medio raro y prohibido es delicia
es confuso
como algo que no se sabe si definirlo "rico", pero es maravilloso
como algo inexistente y por eso incomprensible

Y muere cada vez que inhalas
para revivir con mas fuerza y mas en canto.

Huele a Bowling
a tinta
a algo muy distante
en el tiempo, pero lo siento dentro mío

baño de aire, trago agua, saliva
dispara el corazón
detiene el tiempo mezclándolo con la eternidad del instante.


27.

Nuestros cuerpos reconociéndose
ecos de nuestro amor
en cada cm de tacto
en cada ml de olfato
en cada gustito de siempre, olvido no olvidado


de repente me encuentro completo
en este reencuentro

y todo es sangre
sangramos todo.
Los silencios sangran.

Que bueno que sean nuestros corazones despatarrados.

28.
Necesitaba sentirte.
Cuando digo lo que dije es porque no basta verte.
Cada sentido recobró su sentido.

29.
y que bueno es tenerte
como el mar tiene agua.
El mar es agua
Que bueno sernos

De ser un santo, Discépolo

¿Por qué ficción? No, todo es vida en nosotros. Vida que es revelada a nosotros mismos. Vida que ha encontrado su expresión.
Ya no se finge más, cuando nos hemos apropiado de esta expresión hasta convertirla en la fiebre de nuestro pulso, en lágrimas de nuestros ojos, o en risa de nuestra boca.
Comparen las muchas vidas que puede vivir una actriz, con la que cada cual vive cotidianamente: de una estupidez, a menudo, deprimente....
No lo advertimos, pero todos, cada día, sofocamos el florecer de quién sabe cuántos germenes de vida, posibilidades que están dentro de nosotros, obligados como estamos a continuas renuncias, mentiras, hipocresías...¡Evadirnos, transfigurarnos, convertirnos en otros! (...)

Ahora bien, el ejecutar una acción, nunca es el espíritu todo quien la ejecuta, toda la vida que está en nosotros, sino aquel que somos únicamente en ese momento. Y, sin embargo, hete aquí que aquel acto momentáneo nos aprisiona, nos demora allí, con obligaciones, responsabilidades, de ese modo determinado y no de otro. Y de tantas semillas que podrían engendrar una selva, una sola semilla cae ahí; el árbol nace ahí, nunca podrá moverse de ahí... Todo ahí, para siempre... Este horror, justamente, yo lo estoy viviendo con los ojos bien abiertos, cada noche, frente a un espejo, cuando terminada la función me encierro en el camarín a quitarme el maquillaje. "
Luigi Pirandello Trovarsi (fragmento)"

Insomnio, obvio

Insomnio come pata de pollo, lee (luego de usar servilleta).
Insomnio tiene un tic, dos ojos bien abiertos y vista panorámica.
Insomnio se acuesta, patalea, da vuelta y vuelta, se duerme- NOOOO, esa. Ni loco lo hace, no es lo suyo. Antes prefiere vagar por la casa, prender luces, ensuciar sus medias.
Insomnio escucha a los primeros pájaros, bah a sus primeros cantos, mientras los serenos se desperezan.
Insomnio muy pocas veces se repite, muy pocas veces se repite.
Insomnio a veces se toca, a veces me habla, a veces me toca.

-Toc toc
-Quien es?
-Tic
-Uh, es insomnio

Mundo Hundo (1)

Una de las sensaciones mas feas es la parálisis.
Y hay que ver donde te toca.
Y hay que ver qué es lo que para.

Pensamiento a casette.
El pasado me pincha con púas.
El futuro me descarga eléctricas carcajadas.

La piedra que tengo atada a los fuentones de mi accionar.
Pura palangana en el derecho, se hace agua, berberecho.
Puro grillete, gillete, desprecio, mi bobo desvalorizao, no hay derecho.

No hay dos sin tres, pero lo de ayer...
Un susto que se diluye, espero, estreptococo de estero.
Laguna fúlmine, desembarco en la nostalgia.

Mas que nada, triángulada.
Hada helada por comentarios varios.
Dolor por subdivision de muchachada.

La parálisis viene en no contestar, no responder.
Contestatario, responsabilitario.
Dieta del vocabulario.

La parálisis viene en... comunidad movistar.
Comunidad del blog ¿es tan necesario?
Pensamiento a Casette, se enredó el imaginario.

Cantando espero

Dibujo mil parejas dibujando.
Torbellino de colores!!!!!!!

Ehhhhhhhh!

La danza, el rodete, que la piernita, que la pausa, la papusa.

Cada vez que veo tu foto digo: Estás papa, realmente.

Cada tango, no se como decirlo, se me hace un nudo en la gola.

Que se yo, viste!

Desdibujo. La mano que mas me sale, el mazo tentándome con sus tentáculos.
Lo mismo las palabras de monóculos.
Un beso al celular no es lo mismo, un óculo que hace querep quep quep querep quep quep.

Que no quepan dudas, es que el bondi viene cargao.
Y no es cierto que cualquiera viene bien, viene bien cualquiere.
No es lo mismo el 100 que el 101.
No sos lo mismo vos.
Vos.
(Foco)
Vos.

Santarroja

Despertó!

Y una vez despierto borró la z y la cambió por una s, ves?
Entonces arrojó su cuaderno lejos, junto a los otros, para seguir construyendo su gran torre de cuadernos, "torre de letras" le gusta llamarla, que descansan en un rincón lleno de desesperados trazos, pero el cuaderno se esfumó en el aire, al mismo tiempo se subió la persiana, sola, se vió una paloma, sola y la Santa Rosa lo miró con su mirada gris, lo leyó a primera vista.

Esperá!- gritó desesperado Ezequiel

Y si.
Y Do.
Re.
Ezequiel sonó toda la tarde.
Bienvenida tormenta!

Dad la bronca, Ezequiel

Ezequiel, los días de despedidas, duerme en sus bronquios mugientes.
Sube y baja con dificultad, pero se duerme.
Eso sí, antes de cerrar sus 7 ojos le dá cuerda a su reloj despertador, al de su muñeca, a los dos que tiene en la pared, al biológico, al que perdió en Retiro y a un juguetito de una poronga saltarina, que le gusta mirar, entre risas, antes de dormir.

Cuando duerme, sueña.
Cuando sueña, vuela.
Cuando vuela, no necesita zapatos.
Cuando no necesitas zapatos, es que se durmió.

Los reyes magos le traerían zapatos de regalo.

Dadá-vueltá (o volvé)

Mas se despierta Lucas, mas se duerme Nison.
Mediodía de fideos en la boca, en el piso, en la mesa y en la silla para Lucas.
Nison a la medianoche y con un novedoso insomnio.

Cuanto mas pasa el minutero mas tarde es, alla y aquí, eso no cambia.
Allá son las 2 de la matina del viernes, podrías estar diviritendote, quizas comiendo un pato, quizas te digan Pu.
Acá es mediodía y yo despertándome.

Tu media hora de retraso son 12 horas y media en esta espera (aunque ni piense en días y meses)

Dos. Uno a la tarde y otro en la madrugada.
Dos enteros en dos mitades del mundo.

Vos dormis en mi oriente, yo en el tuyo.
Dada vuelta dala.

extrañar 1y2

extrañarte así es gustoso
escuchando tu música
sintiéndome poeta
aleteando los pájaros me cuentan secretos del tango

extrañar así da gusto dada
tirado sin puntos sin comas ordenandome
a mi manera

será q cuando no estas solo me queda el sentido del gusto



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extrañar 2 (dale tiempo)

¿de que me sirve tu ausencia sino tengo la paciencia necesaria para esperar?
¿Esperar que pase el tiempo sin desesperar el paso?
¿Esperar que pase el tiempo sin desesperar?

todo en mi termina (y empieza) como un impulso instantáneo,aunque a veces me tome el tiempo para pensar.
Pero no hay nada que hacerle.El impulso es así.
Malparido, malviviente. Por mas que lo piense el ya se vistió para salir.

El amor se me ha vuelto ciencia, con técnica, observación, método, perdió su esencia.

No te dejo ni pensar, no te dejo respirar.

Espermograma

Un espermatozoide le dice a otro: Salir cuesta un huevo. y plum. sale disparado.

Triste cristal, de la ciudad carmesí
Entubado en un obelisco de goma.
Yo que quería tubovular.
Yo que queríame alienar.

Cuánto que queda en esta red circular.
Reman los renacuajos, son leche, cuajos, de la vida.
Un ser que busca el centro, crecer dentro
y queda atrapado, profilaxis laxoestancado.

Yo siendo cola y cabeza, tenía muy bien pensado el destino.
Pero el desatino me agarra la cola, me deja como un pez, que transportado en una bolsa, va a morir al basural.

Vacuna mediática.Guerras médicas.

Me voy a tener que entender contigo.
Contigo compartire, probablemente, parecidos nubarrones.
Comprendí que sin ti no puedo morir, lo asumí.
Yo tambien andaré con pocas pilas. Rumiaré al pensar.

Debo tener cuidado con tu integridad, pues vales mucho para mí, para todos
Sos como un "amigo que es como un hermano".
Te cuidaré al transportarte, porque puedes quedarte tranquilo, vos sos el mío.

Transporte que comunica, medio de vida, de transmision.
Locomoción, loca emoción. Puedes quedarte tranquilo.
Te sostendré para que no haga falta usar el pasamanos.


Un colectivo cargado de minitas, que mas querrías.
Pero el bondi se te va, porque prefieres de la gripe zafar.

Estamos programados, estamos controlados.
Nos están formateando nuestro modo de vivir.
Un virus que te dió la globomoción.
Tienen la vacuna, globalizacíon.

Pero un día llegó el doctor
que era hermano de Henri Ford
Y saben lo que pasó
y saben lo que pasó










Es claro que no sabemos nada.
El lado oscuro de la

Rejilla

Cargando el pecho de humareda (color diario, papel)
Silbando otra marea (la del siento el viento)
entre el zum y el brum automotor
espero el desenlace de la novela

no bien tirito, se me aparece la negra
como un alambre, una gangrena
un libro que leo mientras se quema
frágil contorno de la muchedumbre

no vislumbro cumbre y está tan frío
de todas las palabras dadas desconfío
de tu nombre ensordecedor, de tus sentidos.
del yugoslavo modo de querer, de tus esclavos.

Recoleta, ésta negra teñída de plomo
de parpados caídos, de fin de partidos
todos vuelvense sombras y los edificios sin
reflejoalguno, brillo casual (flash)


´ñ´ñ´ñ´ñ´ñ´ñ´ñ´ñ´ñ´ñ´ñ´ñ´ñ´ñ´ñ´ñ´´ñ´ñ´ñ´´ñ´

El pulso que hay (pulseada)
no te deja ser artista.
Entregarse es cuestión de elección y voluntad.
O me uno a la maquinaria.
o me maquino con la unidad...

Contá (gien) conmigo

Uno se contagia de tanta mierda.
O sea, hay muchisimas cosas, o cagadas, de las que uno se puede
contagiar.
No voy a empezar a enumerar enfermedades.
Lo q sí se podria ver como una enfermedad, que se usa para no
enfermarse, es ese "mas vale prevenir que curar".....(vale mas
prevenir que curar?!)
Pero por suerte hay arte para contagiar.
El arte contagia y contagia lindo.
El esfuerzo de buscar, de pelear por lo que uno quiere, contagia.
Las ganas de vivir, se contagian.
Las buenas compañias contagian.
La sinceridad contagia.
Y son tan lindos esos contagios que a uno le dan ganas de no prevenir
y muchisimo menos de curar.

Diluvio ( Soretes-de tecnologías- de punta)

No es cuestión de sobras,
vendedor de maquinitas.
No es todo saldo en la vida.
Ni nada, baratija.

El producto nuestro es artesanal.
Arte fastuoso, endemoniado, mitológico
y no artefactos lleno de botones y sonidos.
Lleno de botones y sonidos.

No se caga donde se come.
Veras que uno se aleja para cagar
y se junta para comer
y el agua te lleva el sorete lejos.

Un día el agua nos llevará a nosotros.
La limpieza de la que se habla y se habló.
Pasado cargao de penas, presente con gente ausente.
Futuro que llegó.

él, ella, otro y celos

"el tiempo me va matando y tu cariño será será"


Esto pasa, pues son cosas que suceden.
Lo espirituoso, paticonfuso
por los pasillos que trazan los colectivos
por entre edificios, pasando túnel Saavedra.

Mi plebeya princésa
carga con su gran joya
ella.

llena pero a la vez vacía.
ella, pues la prefiero mas que a la paella.
en cambio el mundo me hace girar.
Si con vos viajo todo el año es carnaval
porque en la piel hueles a mujer
porque de allí salen niños
me quedaría a vivir en el seno de tu senos
en el ´coséno.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
Él se bajó con ella
Otro quedó sólo.
Otro contó de su buen momento
Él, con Ella bajo su brazo, siente celos de Otro
Él se convierte en Celos.
Otro viaja sólo.
Ella con Celos.

Celos: "Ella me quiere ¿qué mas quiero?"

Es que quema el querer

esquema del deseo.

Cuerpo y alma.

Vélo.

La vida color de Rrose

Tu trabajo me aleja de la guitarra.
Mi trabajo es tuyo.
Y¿ por qué lo hago?

Encontré trabajo
Yendo a buscarme
Me mueve la música ¿o es sólo el movimiento del bondi?

Dicen que no me brille tanto la cara
los duendes de mis mil preguntas
Veanme a mis personajes y no a mí
Verán mi verdadero arte de dar

Hablaba de tu trabajo
¿Es tuyo el aparato que manejas?

............................................................

Orlando

Martes... -/ /_____________________________
/ /
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¿Y a quién le importa mi cabeza?
me siento en la plaza y la mama amamanta
mientras canta canciones hasta un punto
donde rematan la frase dos nenitas
seguramente hermanas (no lo eran)

Mientras las palomas forman un manto que nada
abriga
pero un ritmo entibia la memoria,
las letras.

un señor descalzo al sol.
Descansando de tanto andar.
cosechando sólo negaciones.
Alguno se compadece, compadre, a vece
un señor mas viejo se agarra
la cabeza a su lado
y mi relato, es una foto realmente
pintura del sol
de la ciudad
de mí.

¿qué me pinchó?
Dime quién me desvió (pregunta encubierta)
voy a trazar novelas.
Pedagógicas, psicológicas, humanas
literales.

Cuenta cuenco

Nueva página. Y el Blogg te pide. Y el que entrega es uno. Y uno entrega a veces una poesía perdida por ahi, en algún cuaderno, algún libro. Bueno, hay gente que hace críticas de arte, expone cuadros, fotos, etc.
A mí siempre me interesó esa cosa de espontaneidad, de registro de sensaciones.
De escribir lo que salga en el momento.
Me tocó publicar cosas que no estaba muy convencido, y poniendo el ojo un poco mas crítico otras que al final no publiqué, a pesar de su extension en la hoja. ¿Hoja?

En esta ocasión había empezado a recolectar información acerca del "aparato".
Me dispara hacia tantos lugares este aparato.
Justamente el arma que me dispara, el motor que hace que me mueva, las pilas que trato de cargar hoy Sábado lluvioso, todo este artefacto de luz y sonido, cables que me conecta contigo lector. ¿hoja?

Aparato, que soy yo. Con mentalidad de antepasado, renegando de tanto aparato, gente aparata, y aparatos aparatosos, como la pantalla de led que encandila a toda persona que pase junto al obelisco.

Aparato reproductor. Tanto el que se usa para aparear, como el que se usa para viajar mejor por la ciudad, en colectivo y con tanta gente alrededor. Aparato reproductor que esgrime el contacto, que si te preguntan "¿bajas?" quizas no lo escuches, o el "-Permiso"
Que está bueno, pero no tanto.
En realidad está bueno, y esta contrariedad la tengo al escribir en un blog.

La fantasía de vivir sin electricidad, de que todo se termine derrepente. Porque posta, se termina todo muchachos. Tus amigos del facebook, tus escritos que no estan en la hoja, sí hoja.

Hay que pensar qués es lo que quedaría. Irse se iría casi todo.

Bueno. Nuevamente me ganó la catarsis. De esas en las que casi no levantás la mirada del teclado.
Y lo tecleado , tecleado está.
Decía que pensaba escribir sobre aparatos.
Me llama mas la palabra artefacto (El término artefacto se deriva de las palabras latinas arte y factus, entendiendo por ellas, 'hecho según arte'.)
Pero es algo que seguirá girando, seguirá siendo un boceto hasta que derive en algún escrito, alguna canción, algo, hasta que se haga arte.
Por eso, al saber que no iba a haber algo concreto cargué la pava, prendí la hornalla y luego de un ratito le dí un sorbo al mate.
Ahí fue que borré todo y solo pude suspirar.
Luego del suspiro canté: "Argentina, argentina"
Luego recapacité: Ay, que lindo ser del Río de la plata!
Amo matear. Solazo o en ronda.
Compañía.

Cantar

Recolectores.
Colectan colados sucesos.
Y en el tamiz se para la perdíz.
Andar por ahi a veces te pierde, otras veces ...

A la hora de volver el artista se toma su tiempo.
Y ahi se vuelve personaje.
Confabúla con otros artistos.
Se meten y bracean por entre los renglones.

Recoléctanse.
Se juntan y forman este escrito, por ejemplo.
O el movimiento de ojos sugerido al actor.

El foco de su camara recolecta.
Las palabras bailan melodias de la voz hablada.

Y se canta en los pasillos: "es un milagro de amor"

La locura te toma de sorpresa.
Te maquilla, no sólo el rostro, el corazón.
A un paso de la alegría, a dos, a uno, estás, ahora a dos.

Citar canciones te hace bien, no te explico lo que es cantarlas.

Va por ahi a contramano

Nubes por la noche. Claridad al despertar. Y ese sendero que, ya marcado, lo vuelvo a presentar me sujeta, me banca, me soporta.
Tres palabras con doble filo, pero enfilo con la pilcha puesta y en la percha.
Frases sueltas, por suerte flotan en el colectivo.

hace mucho que no haciamos el pectáculo a la luz de lo ojos

2:02

"Y quien lleva la cuenta de tus dolores posteriores?"

dos y dos.
Dedos de dos que teclean, tecleaban.
Encararte a vos pensando en otra.
Vuelven los otros de los otros, dorso del que en realidad...

Futbolísticamente hablando.
ta ta ta ta ¿gol?
Nunca un gol.
Atajada grandiosa frente a la Gran Diosa.

Y quién es?
Y quién soy?

Si tuviera flechitas...
Imaginálas. (Invertirían el orden)

Y quién soy?
Y quién es?


Escucho a Carla: Y sí, primero me debo cantar a mi.

Estoy del otro

Ta bien. Era esperar.
El inoportuno era el otro.
Le fue oportuno.
Por fortuna.
Pues el otro era pura duna, en pleno soplido del ciento (medio cielo , medio viento)
Sus celestes ojos, un mar de dudas, que se vuelve gris. Estrella gris de mar muerto.
Soy yo hablándote a vos.
Como mas me gusta....
Corrijo.
Como mas me sale: Sin nombrar.

Las señales? Las verdades?
Y la otra?
Solo me enriedo.
Otra vez. Esta vez no lo borro, ni el viento lo hará.
Otra vez no pude despedirte mujer.
Y es que borro porque no me convence.
No me convenzo.
Esta incontinecia no tiene vencimiento.
Algo de la nada debería haber recordado, porque el todo no está del todo muerto .
Porque aún dibujo Lola en la pared.
Aun le canto la cancion a nadie.
Aun su rosa es tachado con mi negro, porq el destino, el momento así lo quiere.
Es mas el momento.
El momento de darme por vencido.
Ya está perdí. Prefiero reconocerlo para no andar perdiendo constantemente.
Me rindo.
Ni todo ni nada.
Confiar en el deseo.

Pd: Estoy del orto por mí y no por otro.
Así que asumo esta pausa. Y el Ego se potenciará de humildad, se hará grande en su eterno pequeño mundo.
Pura contrariedad, opuestos.
Ahi me encontraré. Ni nada ni todo. Yo.
Unidad.

Canción final (Murga Va por ahi)

Envueltos en tu frágil realidad.
Y planes que se zafan de tu pared azul.
¿Dónde va a estar?
¿En qué garganta cantarás?
¿Qué ladrón podrá robar algo que ya no está?

¿Y el agua algún día de tu palma se va a escapar?

¿Y quién lleva la cuenta de tus dolores posteriores?

Porque no podemos ser te quedás en un quizás.
Que tiñe de "como sea" a este presente que no es.

¿Cómo amarrarte a nuestro pecho y ahogarnos con el aire que supiste extinguir?

Duele despertar deseando volverte a soñar.

Y un segundo mas en la eternidad volverte a mirar por primera vez, amor.

vas hilar

"Los suspendidos...conseguirán un tiempo en algún momento."

Indispensable es la tierra.
Pachamama, que brinda apoyo.
Saltás y ella te ataja.
Andas en bici y está.
Bailás, te movés, caminás.
Tener los pies en la tierra clarifica, como la pausa.

Las aves tiene un arbol, un cable, un tanque de agua, para descansar de tanto vuelo. (Todo apoyo indirectamente es con la tierra)
Los suspendidos no tienen esa resolución.
Puede ser bello lo suspendido, lo volado, lo etereo.
Pero se necesita tierra, apoyo.
No todo es "no sé", no todo es vacilación.

Mi vacilación termina siendo un "No".
¿Para que vacilo entonces?
¿Por qué no digo "No" y ya?

En suspenso.
Me alejo de la mujer tierra.
Voy cayendo.

Mezcla: 1El+5Un+4Ese+1Esa

El trasnochado recuerdo de las alas de tu risa.

Un poste donde descanso de tanto perderme en mi despiste.
Un enorme recorte deja un enorme hueco.
Un futuro, unos 20 años besándote, labios sin tiempo.
Un decir de pasteles de cera.
Un esquivar los polenes que trafíca el viento.
Ese tranvía que vuelve.
Ese televisor que te duele.
Ese celular intensamente entrometido.
Ese pasado que un día dejará su presente.
Esa charla en stand by.

sever la

..."Caminar es un peligro y respirar es una hazaña en las grandes ciudades del mundo al revés. Quien no está preso de la necesidad, está preso del miedo: unos no duermen por la ansiedad de tener las cosas que no tienen, y otros no duermen por el pánico de perder las cosas que tienen. El mundo al revés nos entrena para ver al prójimo como una amenaza y no como una promesa, nos reduce a la soledad y nos consuela con drogas químicas y con amigos cibernéticos. Estamos condenados a morirnos de hambre, a morirnos de miedo o a morirnos de aburrimiento, si es que alguna bala perdida no nos abrevia la existencia."...

Eduardo Galeano de su libro "Patas arriba. La escuela del mundo al reves"



Al reves que todo el mundo.
Duerme vestido, anda en bolas.
Fuma con todo, canta bajito.
Nada compra, todo lo vende.
Hincha del futbol, del futbol tenís.
Odia al que ama y es amado por el que odia.
Usa el calzado izquierdo en el pie izquierdo
y el derecho también.
Toca el piano con púa
y a la guitarra sentadito
sobre ella.
huyendo medita cómo quedarse
y versavice.
Vota a quien no confía
Saluda a desconocidos con mucha alegría.
Se para frente a él mismo
Canta las 60 y le dan 40 de vuelto.
Dá la vuelta al mundo.
No se queda quieto
aún cuando sueña
aun cuando no baila
aunque ya está muerto.

Sueño cantado

Dormido en un gran sueño
entre gotas incoloras de
tu piel.



Vestido de turquesa
encontrar los efectos revelados
en una oración con certeza
de nubes que rondan la cabeza.



Hoy nado en la caldera
de los tés de manzanilla
de tu piel.



Vuelo de golondrina
arropo sutíl del viento
la playa de arena vacía
las cuatro estaciones perdidas.








Aquel día me levanto antes de despertar y compongo. Letra y música soñada.

Hoy me levantás, porque si me quedo muero. Y camino por Corrientes a la hora que todos duermen, menos el sol. Parado en el medio de su avenida celeste me ve caminar sin rumbo, como el que habla continuamente para distraer quien sabe que cosa, mis pies me distraen en plena siesta correntina.

Dices "musiquita"

Escucho a Juana, en Corrientes.
En el momento que tanto anhelaba, frente a la pantalla de una pc. No tan p, ya que es de cibercafé.
Ay, que alma helada, congelada, Frigobar!
No Juana, por supuesto, sino ésa que anhelaba una pc. Con tanto río y tanto sol!
Un poco de helado me gustaría ser. Ser-helado. Tanto calor!
No lo soy, che.
Y me lo hiciste ver, mi abanico se abre, te lo pude desplegar.
Le puse nombre a eso, para poder hablar tranquilo.
Se habla tranquilo por ahi.

No es alma helada la que anhelaba la pc, sino un alma impaciente que sabiendo que había algo lindo por ahí, en alguna página con sentidos, ardía de curiosidad.
Y corrientes que lo iba distrayendo, lo bien que hacía, y lo hacía bien.
Colores inexplicables, sol pintor, descuidado pintor, mézclansele los colores.
Mientras se va por los cálidos, mientras deja violetas velos
te deja absorto, panza pa arriba, corazón contento.
Mas oscuro. La luz.
El dueño indiscutible. Sin él los ojos no tendrian sentido.
Noche llena se sentidos.

Una tras otras desfilaron posibles formas de contar todo ésto, no hay forma. Es pura vida.
Y hubo varios reencuentros. Primero, por importancia: Sofía.
De sentidos hablaba hace unas lineas. Despertaron todos.
Gata-fogata.
Callada calma encalla en mi pecho.
Ronronea
calor.
Belleza
Rostro negro, ojos turquesas y un poco viscos, andar felino por la casa.
Le charlo y , a veces reacia, me contesta.
Sofía en su mundo.
Yo gateo en sueños de gatos.
Duermo sin forma buscando el sol.
Lindo encontrarte y sentirte.
Ciensaciones.

Segundo. El Paraná. Ancho y largo. Barroso, carga con el bermejo hacia el Plata.
Sos lila. Aunque digan que sos marrón.
Recuerdo de un cuaderno que murió por Córdoba, junto a mi mochila y mi casa de tela.
Cuantas cosas lindas me habrás deshojado, oh ancho y hermoso río.
Se perdieron por ahi, como vos.

Hablaba del desfile de formas. Quiero contar ésto. Contagiarlos de la fiebre pluricolor.
Y así es esta fiebre, no me deja hablar consistentemente u ordenadamente.
Son muchas sensaciones.
Se respira carnaval, chamamé, candombe.
Fe, pesca y colores.
Río.

Ahora,
ese anhelo tuvo sentido.
Río.
Ya sabes que juego con las palabras, río.
Moviste mucho, colores, corrientes.
Le dices musiquita.

Murga vieja

"Algo muy parecido a una comparsa pero con menos gente, sin elástico en las medias y sin tambooor" La moji

Ya quiero pintarme,
extraño el olor de ese color q me pinta la geta,
la cara de alguna pebeta pintandome de cerca.
Extraño el baño lleno de brillantina,
la plena pelea de los rostros por tener un lugar en el espejo.
La emocion por salir ya y cantar,
extraño soplarle en la cara la respuesta a la rutina.
Ya quiero contagiar al barrio, de ésta lepra colorida,
caen mascaras y caretas a los pies del calendario.
Es que una murga está callada si en la calle no se oye.
Si no hay pintura, invisible su figura.
En la luna se refleja las ojeras que el pueblo recolecta.