Murga vieja

"Algo muy parecido a una comparsa pero con menos gente, sin elástico en las medias y sin tambooor" La moji

Ya quiero pintarme,
extraño el olor de ese color q me pinta la geta,
la cara de alguna pebeta pintandome de cerca.
Extraño el baño lleno de brillantina,
la plena pelea de los rostros por tener un lugar en el espejo.
La emocion por salir ya y cantar,
extraño soplarle en la cara la respuesta a la rutina.
Ya quiero contagiar al barrio, de ésta lepra colorida,
caen mascaras y caretas a los pies del calendario.
Es que una murga está callada si en la calle no se oye.
Si no hay pintura, invisible su figura.
En la luna se refleja las ojeras que el pueblo recolecta.

Inconclú

El motivo de este post, "post" hace mucho que no hablo como blogger, así, de ésta manera, medio que hablándote a vos, medio q "soliloqueo" (Se dirá así?).
Digo hablar así, no por los términos, post, blog, puaj, spam.
Sino como...hablando, como si fuera un diario íntimo (muy femenino), como si fuera mi comentario.


Yo, serio, comentando sobre cosas serias.

O ,Yo mas gracioso, diciendo cosas con mas sentido que la seriedad.


El motivo, decía ,de esta "entrada" es cortar un poco con la meláncolía (guau, el chabón le pone dos acentos a una palabra).
Así de acentuada está esa palabra en mí. No creo que sea la culpable tampoco. Hay algunas otras nubecitas q hacen q me entierre, nubes-palas serán, pero tengo otros planes.
Echar a patadas a la tristeza, cuando la kia va por la cuarta temporada en mi pantalla, o en mi vidriera, para hacerlo mas tanguero y menos televisivo, aunq una vidriera no es muy tanguera q digamos, salvo si venden tangas, pantitangas y esas cosas.
Lo que digo: no te pongas cómoda, tristeza.
Sé que no morís, pero andate, andate un toque y cerrá la puerta, si volvés, vení mas tranqui y hablamos, tá?
Hoy es un día distinto, sí, es de noche...y que?
Digo, se acabaron muchas cosas, se nace y se muere constantemente, pero hoy es una noche distinta, muchas cosas mueren en mi, y muchas otras nacen. Hoy murió el "Todo".

Que trae esto? porque te conozco, tiras frases sueltas, q a veces suenan bien y le decis poesía, sino catarsis. Así que murió el Todo?.

Si, y lo mejor que hay mas, despues de todo....

dos 1000 nue v

26/12/08

Se abren vectores, senderos en la piel
inhabitada.
Dejarte ir de veras, junto a los pensamientos, junto a los celos
libertad pura, sin las timas del sentimiento.

Me siento enfermo mas que enamorado
"y que tienes para dar además de tu egoismo?"


Quiero todo y es pura nada
Lo poco que me podrían dar, lo nublo.
Lo mucho, lo quiebro.

Bailarina en las fotos.
No hay ataúd para tu inamovible
recuerdo intacto.
Ser eso. o es no serlo:
Recuerdo intácto.
Ser eso. No serlo:
Recuerdo intácto.
Sin tacto.
Abstracto.








24,10----24,70.

us:530 *urug 24,10 = Su12773.

Paginas que casi me arranca la noche

"no se muy bien como ir, no tengo guia t....estoy viendo si está su tel en el mail"

La verdad deseo no escribir bien
para no darle la razón a la melanco
que lia mi hilo, me conduce al tropiezo.
Es bueno que sea fiero,
pasar por lo que no quiero
me hará mas ducho,

el buen viso al dolor, nuevamente.
Asma, buscada arma.
La amada, a la distancia.
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Segunda página

Los besos que no busqué
me los encontré en la guantera
siempre es igual
no buscar para encontrar

como las llaves que nunca perdí
que vuelven a aparecer
como la sed
como el deseo

palabras que no imaginé
estan en mi pensamiento
la verdad cuando miento.
un buen lugar, estacionamiento.

Los besos que dejé
me los encontré en la guantera
siempre es igual
te amo y no estas.

100

Cielo que guiña ventanas
Lejos, bastante, de la vidala.
Entretejo un bosquejo
del barro mi queja.

Tan altas casas
el viento la quedó en un departamento
Cuando te llevaba mi canto
cuando quería que me oyes en la cena.

Trato de darte arte en tu lenguaje
Ay tierra mía
fui cemento varias horas al día
si pudiera escribiría
como das sandías.

Pero en esta chacarera
y en otras que supe darte
se me re nota
que soy de otra parte

Cruzo San Juan, cruzan San Juan, cruzamos San Juan
San Juan e Irigoyen.

Critique

"Sigo siendo inmigrante, lo sigo y vengo siendo hace por lo menos 2 generaciones, mi don o mi desarraigo? donde iré despues? quien o que me hará emigrar?"

Primero sacáme del agua, corazón.
Necesito andar sin charcos en esta sequia adversa, me seca, pero es interno, afuera me voy ahogando, soy aire suelto en un puño cerrado, que golpea el aire, que dibuja un hueco, el vacío de lo recién suceso. El inicio de la posguerra.
En que tierra estoy ya no lo recuerdo, el golpe me afectó, ya ni los ojos cierro, quejas no es lo que quiero, prefiero criticar.
Esa manía de querer pelear, de lastimar. De pensar y nada solucionar, criticar criticar.
Constructiva crítica algo traerá, no la queja, no la espera.

ncontronazo

Me dejaste sin palabras cuando excitaste por demas mi sentido del olfato.
Ese demas fue invasivo, pues de repente estabas fuera de mi pensamiento, pero tan él.
Lo esfumaste apareciéndote.
Deseo cumplido sin tiempo de desear.

Me dejaste en suspenso, tanto que me pasé de mi calle.
Te acompañé y en la esquina el viento nos llevó de aqui para allá, llenando a Vicente Lopez de tu aroma.